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Transporte Sentimental



Terça-feira, 22.01.13

fala do gasolineiro (à maneira de fernando alves)

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Fecho devagar as portas do escritório da bomba de gasolina à beira da estrada
de Castelo Branco. São 23 horas e tenho todo o tempo do Mundo para me fardar.
As contas foram fáceis de fazer: não tem havido trovoadas e o sistema não tem
ido abaixo. À medida que me afasto da Sobreira e me aproximo dos Montes começo
a ouvir o som de um conjunto que recria êxitos da música pimba. Não vejo mas
sei que há meia dúzia de pares arrastando os pés no largo em frente. Alguns
pares são de duas mulheres. Os homens estão mais perto da cerveja e dos
petiscos. O palco onde vou actuar fica entre o silêncio da igreja e o ruído sem
limites deste camião que vomita luzes e sons de discoteca. A minha música é
outra. Não preciso de ser antropólogo para saber que o exercício do folclore
tem algo de insólito e, em termos práticos, é uma batalha perdida. Visto a
farda, subo ao palco e, como num poema ou numa oração, junto de novo o que o
tempo separou. Sou de novo um resineiro, um ceifeiro, um azeitoneiro cansado e
com os dedos gretados pelo frio. A resina hoje é feita por processos químicos.
Já não há resineiros. Também já não há ceifeiros. As máquinas fazem hoje esse
trabalho que alucinava os homens num calor de forno. E não havia água fresca
que matasse essa sede antiga. Amanhã, quando manhã cedo abrir o posto de
gasolina da Sobreira, já sem a farda, voltarei a ser o gasolineiro. Mas no
olhar acumulo o sorrido do meu par, a pureza da música da tocata e a luz das
tarefas antigas (ceifar, colher resina, apanhar azeitona) quando a vida era
mais lenta e a única velocidade era a dos animais. Por isso chamam cavalos à
unidade de força dos motores dos automóveis que chegam aqui mortos de sede.

José do Carmo Francisco
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por José do Carmo Francisco às 23:15


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